Quid de l’odeur de tabac sur les vêtements?


cendrier

 

Arf, un sujet encore bien brulant…

On passe une soirée entre amis, ou bien encore on prend sa pause entre collègues, sur le trottoir, comme tout le monde, parce qu’on est à l’air et qu’une pause enfermé, ça a tout l’air d’une punition.

On parle, on papote et, le temps de le dire, on a respiré la fumée du voisin de gauche, celui qui ne pipe pas un mot au boulot mais qui semble réserver tout son vocabulaire pour les tranches de repos, celles où il respire ce qui lui est vital: sa smoke! On en prend dans le visage, fatalement, mais rien de grave, on s’y fait, avec le temps. Et puis, de vous à moi, je le répète, ça ne me pollue pas. Ça ne m’engage pas à refumer, ça ne me fait pas mal au coeur, non. J’ai cette grande chance, un vrai luxe. Il y aura juste cette odeur infame de tabac froid (eh oui, rien de chaud dans tout ça) qui tapera l’incruste dans les mailles de mon gilet.

On rentre chez soi, lessivé. On n’a pas d’autre choix que de laver dans l’heure les vêtements du jour, parce qu’une telle l’odeur ça s’invite pour toujours. Ça ne s’estompe pas avec le temps, non. Ça réclame son dû, ça prend toute la place, ça s’impose sans classe parce que c’est malvenu. Oui, c’est ça: malvenu. C’est le genre de présence qu’on tente d’éviter, en temps normal. Parce que ce « parfum » si présent, on ne l’aurait pas invité. Ce mélange agressif, c’est comme une personne; de celles qui ignorent les bonnes règles. Elles se collent, sans accord, n’offrent pas le choix. Elles sont fortes, très fortes, pour qu’on se rappelle à leur bon souvenir…

Moi, ces souvenirs, ils restent à l’état de souvenirs. Je n’ai pas besoin qu’on me rappelle que le tabac existe. Un divorce, c’est toujours un peu névralgique.

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